ـ خمس عشرة شظية ناعمة، الآن، تحت هذه الندوب التي تداعبها أصابعك.

 

تحدق بي، فيأخذني سحر الليل المديد بعينيها. وتحت جلدي يتململ الوجـع القديم.. أستلقي على ظهري، وأعاين قوس السماء. أخاله صَدَفة جبارة تحتويني فأذعن للسكون الذي يغمرني. أو لعلّني أبتعد، بما فيه الكفاية، بأفكاري، عمّا حولي. لكنها تباغتني وتشرع بالغناء. تستغرق بكلمات ولحن أغنية غجرية معجونة باللوعة. صوتها الراعش الأسيان، مثل رذاذ من الحزن، يسقط على روحي.. أقول لها:

 

ـ كفـّي عن هذا الغناء الحزين.

 

تكفُ، وتبقى تحدّجني، كأنها تستدرج ما أسكت عنه إلى حافة الفضيحة. أقول لها، ربما في سعي مني لتغيير مسار الكلام:

 

ـ أخشى كلوديا من الصورة التي رسمتها لي في ذهنك.

 

تقول:

 

ـ وماذا يهم إذا كانت جميلة ومدهشة؟

 

أقول:

 

ـ إذن، ستضعين بيننا هوّة أخرى.

 

* * *