دمية النار

والعشرين من عمري. كنت حينها في عز شبابـي واندفاعي للحياة، أو ما كنت أنظر له حينها على أنه الحياة، كان ذلك في أواخر شهر سبتمبر من عام 1985، تلك الفترة التي كانت حينها واعدة رغم البؤس الاجتماعي المفرط، والذي كان يحيل أكثر الأحلام شراسة إلى رماد رميم. غير أن تلك الفترة التعيسة، رغم كل شيء، كانت تمثل بالنسبة لي بداياتي في درب الكتابة، وكنت تحت تأثير قراءات شيطانية كثيرة ومتنوعة، وفي كل الأصناف والأنواع الأدبية، أشعر أنني سأملك تلك الحقيقة الكليّة للأدب. كنت مدفوعًا بسحر جنوني إلى هذا الطريق، كان الأمر يبدو وكأنه شيء يمكن أن يتحقق في يوم من الأيام، لم أكن متعجلاً لبلوغه كما قد يتصور البعض، كنت أنظر له على أنه شيء سيحدث وكفى، يومًا ما كنت سأحقق وجودي الحقيقي ككاتب، ليس كأي كاتب عارض، ولكن ككاتب يستحق هذه التسمية بالفعل. وبالرغم من أنني لم أكن قد كتبت في تلك السنوات أي شيء يستحق الذكر، إلا إنني كنت أشعر تحت تأثير الكثير من القراءات الغزيرة والآثمة بأن هناك شخصًا آخر يسكن بداخلي، شخصًا آخر يقطن في رأسي (ربما يعود ذلك لانفصاميَّتي الغريبة!)، هو الذي يملي عليّ ما كتبته من قصص لم تكن تتجاوز الصفحتين في أحسن الأحوال، وإن صار يظهر لي كل ذلك عبثيًّا ومخيبًا الآن، إلا إنني كنت أعتبره بداياتي التي سأدخل بها الوجود الأدبـي، هذا الفردوس الغريب، الذي كنت مستعدًا من أجله على تلقي كل عقوبات الحياة. ولو عاد الزمن للوراء لمسحتها طبعًا من صفحات ماضيّ الأعمى، لا لأني نادم عليها الآن، ولم أعد أطيق حتى النظر إليها، ولكن لأنها كتبت على عجل، وبتهور شديد، وبنـزعة تقليدية ما في ذلك شك لمن قرأت لهم حينها..