لم يعد هنا غير الغربان السود

ونعيقها

ورقصتها

والضياع..

صدق من قال

إنّي ابن النُّواح

وإن صيحاتي لا صدى لها..

إني حَبّة قمح،

بُذِرت في أرضٍ غير ذي زرعِ

وإني ظِلٌ بلا ظهيرةٍ

وشمسٌ مطفأة..

إني مدينةٌ بلا وجهٍ

كئيبةٌ شوارعها

مهجورةٌ

هاربةٌ منها ضلوعها،

وتبحثُ لها عن حقائب..

إني حفيد المجانين الأوّلين

نسيتُ وجهي القديمَ

وجلديَّ

والذِكرى..

إني ابن الزنازن..

إني شهيد الحُب

لبستُ معطف الفاتحين

وما دريتُ أنكِ بلا سِحرٍ

بلا قلبِ..

وإنكِ كنتِ اجتهادي في اللامعنى

وإنكِ "طراودة" المأساة/الملهاة..

كَذَبَت أنجمي

وجسدي - بعدكِ - صار للعابرين

جِسرهم إلى المذبحِ..

إني قديسهم غير الـمُعرّفِ

أحرقهُ لهيب العشقِ

ولم يعد له - اليوم - من شيء

ولم تعد له - اليوم - من ذِكرى..