(3)

 

عائشة تقول أيامها

 

ما إنْ ألقت عائشة آخر نظرة على المرآة وتحركت تدفع برأسها من باب المطبخ ساعة كانت أمها منشغلة بغسل صحون طعام الإفطار وفاهت هامسة >أنا خارجة، يا أمي حتى ارتسمت صورة قادري أمامها·· بدأت متوالية العادة اليومية: لا تخافي، يا أمي ابنتك ليست حمامة غرّة بمقدور الصيادين إسقاطها في شباك أحدهم·· لا تأمني النظرات المنسكبة من عيون تتسع حين تمرين·< تحذرني أمي، فأقول: معك حق، لكن الشاب الذي يجمع الغناء في قلبه وينثر عطر الحنين من عينيه لا قدرة لي على مناهضته· كل صباح تسألني النسمات يا أمي عن سرِّ تحول قلبي إلى عصفور يريد أن يطير من قفصه لحظة يدنو من مقهى الخيام هناك! ينتظرني قادري ليحط على كتفه ويزيح العصافير المحتشدة عليها· قد يخطر على بالك أن العصافير نساء، يا أمي، كلا بل رسائل عتاب·· قرأت إحداها· كانت قصيدة تسكب آهات، تستحيل طفلة تبكي· قلبي أيضاً طفل يبكي· يبكي، يا أمي حين أشيح بوجهي عن توسلاته· يبعثر دموعه على أناملي، ويطلب مني أن أرفعها وأقدمها هدية إليه· مرةً قال: أنا قادري·· لا·· لا هو لم يقل ذلك· قالت عيناه المنسكبتان لوعةً وهما تطالعاني، ترجمها عامل المقهى عندما ناداه: قهوتك بردت، يا قادري، والهواء صقيع·

 

يومها عرفت أن اسمه قادري· وبنطلون الجينز الأزرق هو، هو الذي ألمحه كل صباح يرتديه· فقط القمصان تتغير·· فقط البطالة لا تفارقه· لذلك قالوا عندما يكثر عدد المقاهي نقرأ على الرفاه السلام·· وقرأنا منذ أعوام سلاماً على الشهادات وأعداد الخريجين التي تزداد، والطوابير التي تتضخم·· وقادري الذي يحق لي أن أطلق عليه حبيبي بعد الآن هو رقم من متهافتات الأرقام المعطلة·

 

المقهى هويته· يملأ جيوب الصباح بعملة الأمل في أن يراني فيبتسم·· يرتب الظهيرة على مقاس ضجره· يحصد من جلوسه الطويل على كرسي الخمول حتى المساء باقات الكمد·· وفي الليل يعد العدة لصباح قادم علّه يحمل مفاجأة ابتسامة مني، أو تحية··· أدريك حبيبي تبحر كما سندباد بحثاً عن جزيرة رضاي، لتعود بكنوز خبيئة تغدقها عليك خرائط عيني الراضيتين عنك، المشغولتين ببحثك وصدق نواياك·