الإهداء

إلى أمي..

ثم أمي..

ثم أمي...

في اللحظة التي تحاول بها استدراج أسراب الكتابة وفتح أفق يمنحها التحليق في فضائه، تتكاثر المعاني في ذهنك وتصطف على باب لحظتك محاولة رسم طريقها للعبور إلى بياض الورقة وتتدفق ينابيعها نحو رئتك لتتنفس وعياً جديداً وعبارات جديدة تؤمن أنها المدى الذي كنت تنتظره. وما أن تتهيأ للاستمرار، تشدك حالة مناقضة، فتبدأ بإعادة تشكيل لحظتك وتمارس المحو والكتابة ثم المحو لتقع في صراع شاسع بينك وبين نفسك وبين الكلمات التي تسطّر في خضم صراعك مع الأفكار قلقاً تؤمن أنه السبب الذي يمكن أن يقودك إلى حالة تعبير أفضل. وليس هناك أمر أصعب من حل نـزاعك مع الكلمات وقلقك نحو بناء عبارات يمكن أن تصوغ مشهد الكتابة التي تبحث عنها. فالتهيؤ للكتابة حالة أعمق وأكثر وعورة من الكتابة نفسها؛ وتحديد ما الذي تريد قوله يعد أكثر التباساً من القول الذي تبحث عنه.

أتمنى أن يكون هذا التدفق، كذلك

الكتابة هي التدفق اللا محدود للأنفاس والتشكّل الفطري لوعي لا ينصاع للقوالب ولا يحتمل سوى البوح الشاسع المسكون بالمعاني الجديدة. من هنا يمكن أن تكون الكتابة لحظة ولادة جديدة وموسم فرح جديد وبشارة غيث يهطل بلا تأن على أرض الورق. ليصبح عناقاً واعياً مع الحياة وتفاصيلها ويبث عطر الروح في كل الاتجاهات... وأتمنى أن يكون هنا أيضاً.

هنا.. محاولة للكتابة، من خلال رؤى فلسفية، لا علاقة لها بالكلمات، ولا بالأصوات، وإنما ببوح الروح الداخلي..

أتمنى..