في آخر السّمةِ الغريبةِ للبلادِ، رأيتُ ذنباً طائشاً، ذبحاً خفيفاً للمرادِ، فجاعةً للريحِ، مهمازاً لشرقِ السنديانِ، عرائسَ الماضي، ومنشاراً هنا مركونةً في كعبِ هذا الموتِ، لا يا موتُ...لا تأنسْ بذاكرتي، فقد أولانيَ الإيقاعُ ثورتهُ، وأجّلَ سيفَهُ

 

أبكيتني يا شجوُ

 

وحدي، والصّدى، وغبارُ هذا الرّملِ، طوبُ العابرينَ إلى البيوتِ، إضاءةُ الأشجارِ تسترُ في فضاء النومِ، أشكالاً من الهمزِ، اختفاءَ اللونِ في المرآةِ، ديكَ الفجرِ ينقرُ في الضّحى أبدَ الهواءِ، وحاجة الطّبالِ: قُمْ يا موتُ، لا، والناسُ ينتبهونَ من حُلُمٍ على شرفاتهمْ، والماءُ يصعدُ نحو غيمٍ عابرٍ، قالت: رأيتُ الشمسَ تخطفُ حارسي...واها، لهذا الحلم يخطفُ نصفَهُ

 

لم تفتحِ البابَ

 

اختفى طيرُ الحقيقةِ

 

جفّ ضرعُ النومِ

 

قالت: أيْ بُنيَّ

 

رأيتُ....

 

قالَ: وجدتُ شرخاً في قميصي

 

فاسندي وجهي،

 

لأدخلَ في الحوارِ مع الحياةِ،

 

وأشعل المعنى

 

ليغزلَ طيفَهُ