لم تفتح البابَ، اكتفتْ بضراوة المفتاحِ، لم تسألْ جيوبَ الشّرقِ عن مطرٍ قديمٍ، كان يفتحُ جبهة الرّعدِ المخاتلِ صفحة الفجرِ، اكتفتْ بجيوبها، لكنّه الليل الذي يشقى، وخلف الليلِ شيءٌ ما، هنا ضعفي وجدراني مشقّقةٌ، وأهلي سوّفوا دمعي، وما جفلتْ من المرعى ديوك الريحِ، لكنّي رأيتُ غوايةً تسعى

 

إلى لحدٍ يجاورُ طائري،

 

واها

 

لهذا الفجرِ

 

كم يا فجرُ

 

...مرَّ العابرون إلى الحكايةِ

 

يا صباحَ الخيرِ، بابورٌ من الكلماتِ يهدرُ في الطريقِ، وطفلتانِ تحاوران صدى الجمالِ، وناقةٌ موثوقة الأعصابِ، سنجابٌ يطاردُ خلسةً شجراً تعتّق في المرايا، والجهات كأنّها لوحٌ تقصّفَ من يد الرؤيا،

 

ويهرعُ وحدَهُ..

 

لا ضوء في الثقب العنيدِ لجارةٍ

 

كانت تعدُّ الشايَ...،

 

لا دكان مشرعة ليأخذَ من زجاج الريحِ أشياءً ، وينقصها على الأطفالِ، لا أبواب يغلقها الصريرُ على يد المعنى، ليهدأ، كلما خرقتْ شجونُ الماءِ ذاكرةً، هنا بيتُ القصيدِ، أتاح للنسيانِ بعض الوقتِ، واسترعى انتباه الناي، فاخترق الجموعَ...، رأى دماً يمشي ونصفَ غزالةٍ، وقلادةً كانت على قلقٍ تعيشُ حياتها...،