لم تأكل القمح

في هذا الصباح أردت الكتابة. إلى أن جاءت ثانية تانك الحمامتان إلى شباكي. كنت ممسكة بقلمي، نظرت إليهما ملياً، فلقد وضعت القمح ليلاً حتى يكون الفطور جاهزاً. ولكن هل وضعت كمية القمح التي لا تكفي؟ فهذا الدوران لم أعهده من قبل. فعاودت من جديد، فتح الشباك، وضعت القمح ثم عدت إلى فراشي لكي أكتب.

يا صديقتي أصبح على شباكي أربع حمامات، لا أعرفهنّ من قبل. واحدة بينهنّ لم تأكل القمح! لم تكترث لشيء! سوى أن تجول من بداية الشباك إلى نهايته. أُصاب بالحيرة، ما معنى سلوكها؟ فأغيب إلى معانٍ أخرى.

هجرة الفراشات، كيف تهاجر؟ ثم أنظر إلى السماء فأرى أسراباً من الطيور فأقول لها: يا أسراباً متوحدة تطير باتجاه واحد، بمسار واحد، لديك بعض من المنطق. إلى أن يقفل عائداً عصفورٌ واحدٌ، يترك سربه، ليُعاود الرجوع في طريق انعكاسي.

بالله عليك يا صديقتي كيف أفهم هذا؟ كيف نفهم أي شيء؟ ولكني سأحاول الكتابة، لأن بعض الأمور هي التي تمتلك الأجنحة لكي تستقر في الوجدان، وهذا الوجدان عندما يفيض يحتضن قلماً، يمسك ريشة، يشدو بقصيدة، يتلهف على عناق، ليكون لقاء الأشياء للأشياء؟