ما لا يموت

ما لا يموتُ ليس الشاعرَ
بل مكانه حين يموت..
ما لا يموتُ ليس الألمَ
بل مكانه حين يموت...
ما لا يموتُ ليس الحبّ
بل مكانه حين يموت...
ما لا يموتُ ليس الذكرى
بل مكانها حين تموت...
ما لا يموتُ ليس الله
بل مكانه حين يموت..

تائه

في مكانٍ عند أطرافِ الحشود، ألمحُ ضوءًا ساطعاً، أقتربُ منه يخبو، أقتربُ أكثر يتصلّب، ألمسه يبوحُ بانشغاله في البحثِ عن عتمةٍ ما ليتجسّد، وبأنه تائهٌ بينه وبين نفسه، بين فراغه الذي يحتويه، وفراغه الذي يحيطه.
وبأنه مصابٌ منذ طفولته بجنون الارتيابِ. هو لا يفهمُ كيف يموت في كلّ لحظة، وكيف أنه جنينُ كلّ لحظة. ولا يصدّق بأنّ العتمةَ ليست ملكه ولا هي رحَمِه ولا أرضه ولا امرأته ..
وشوشه الهواءُ أن يكفّ عن ملاحقتها، وشوشته الظلالُ أن لا يمسّ حدودها. وأنا من خلفِ هذه الحشودِ، لامسته فَرَقّ، وشوشته في أذنه الأنثويةِ، فهدأ واختبأ في قلبِ العتمة، قناديلَ معلّقة على قارعةِ الحياة..