رحلت بنظري إلى ما هو أبعد من الأفق الَّذي يتَّكئُ على حافَّةِ البَحر، إلى السَّماءِ البَعيدة والنَّوارس الَّتي تزيِّن حافَّة الماء.

- أتخافُ الموت؟

سألني ونحن مستلقيان بعد ظهر يوم شاقٍّ طويلٍ على سريرين متقابلين في الخيمة.

- بقدر ما أخاف الحياة.

ابتسم...

- لا بدَّ أنَّك تعلَّمت فلسفة الخائبين.

- بل هزيمة الشُّعراء.

- لم تقل إنَّك تكتب الشِّعر.

- مجرَّد محاولات بائسة لا تستحق الحديث.

أرخيت كفِّي فوقَ الماء، شعرت ببرودته تخترق أطراف أصابعي، حدَّقت إلى جُثَّة سارة الملقاة على أرض الزَّورق، الملفوفة ببطانيَّة الصُّوف، مضى اليومُ الأوَّلُ وليس ثمَّة إلاّ الماء.

مسحتُ الدُّموعَ الَّتي سالت على خديَّ رغماً عنِّي، الشَّمسُ بدأت تستسلم لكآبة الغروب، رفعت رأسي إلى الدَّليل متسائلاً:

- كم تحتاج الجُثَّة من الوقت لكي تتفسَّخ؟

وكأنَّني ألقيت بالسُّؤال الَّذي ظلَّ طوال النَّهار يدور في رؤوس الجميع.