عاليةٌ شمسُها

لا تهبِطُ ولا تقترِبُ

حين تنهضُ في رأسِها

ألفُ قصيدةٍ

وألفُ حُلْمٍ

وتصيرُ لغتُها

صوت الجرسِ

هشةً

كبرشانةٍ

والنبيذُ يختمرُ على مهلِهِ

في جُرْنِ الصلاةِ

تعرفُ أن جمرةَ القلبِ

تحرقُها

وتدعو في سرِّها

أن يخلعَ الغيمُ ماءَهُ

في الرَّمَادْ..

قالوا لها إن الشعرَ قربانٌ

ولم يقولوا

إن الأفواهَ مدنّسةٌ

تعلكُهُ

تطحنُهُ

ترتَكِبُهُ

تقنُصُهُ

وترفَعُهُ إلى رتبةِ قدّاسٍ

على هيكلِ الجسدْ

في سريرِ الكلامِ

غَفَتْ

ألفَ عامٍ

هي والسرُّ والوسادةُ

هل يمرُّ كالوشايةِ

ذلك الرجلُ الذي تكتُبُهُ

محشواً بالهزيمةِ

والصمتِ

والبرتقالْ؟

هل ينصبُ خيمتَهُ

حيث يتصلُ الخبرُ

بالبحرِ

بالسماءِ

بالقطنِ

بالهشيمِ

بالأرضْ؟

لقد منحَتْهُ الكثيرَ منَ الوقتِ

ليَسقطَ في كأسِها

و منحَهَا القليلَ منهُ

لتهربَ إلى عطشِهَا

كافرٌ العطشُ

لا يعرفُ شيئاً عن العدمْ

ويرتكبُهُ

رهاناً على شلاّلٍ

خلفَ فرسٍ

هي من شقَّتْ بلادَ الحُلمِ برصيفِها

ولوّنَتْ شوارعَهَ بالأزرقِ

لم تعرفْ

أنها تكتبُ رجلاً من طحينْ

ورجلٌ من طحينٍ

لن يشربَ

ولن يرويَ

امرأةً

من

خبزٍ

يابس..