(2)

ضجَرٌ شاسعٌ يجتاحُكَ، وكآبةٌ أيضاً. لا تَفهَمُكَ غادَةُ -على غيرِ عادَتها-، ولا تَفهَمُها. هذا الصّباح أشَحْتَ بوجهكَ عنها، فصرخَتْ مُتوسِّلةً: «ليسَ ذنبي أنّ عملَ أبي يتطلّبُ منهُ ذلك».

تركْتَها، ألْقيتَ سيجارتكَ على الرّصيف، ومضيْتَ خارجاً من الحَرمِ الجامعيّ.

تجتازُ ميدانَ جمال عبد الناصر صوبَ شارع الاستقلال. تتأمّلُ اللافتات المُلَوَّنة على جانِبَيهِ: مطعم الحُرِّيَّة، مكتبة جيفارا، سوبر ماركت النّصر، مخيطة الثَّورة. تتساءلُ عن سرِّ شغفِ النّاس بهذه الأسماء والشِّعارات وقد حنَّطها التّاريخُ، وفرَّغها من أرواحِها، وتفكِّرُ في الكتابةِ عن هذه الظّاهرةِ «المُزمنة» التي تفشَّتْ في الآونة الأخيرة أكثر من أيّ وقتٍ مضَى.

يقودُكَ لاوعيُكَ إلى حيٍّ شعبيٍّ ينزوي في قاع المدينة، لم تطأهُ قدماكَ من قبْل. تتذكَّرُ هنا مقُولةَ أحدِ الرِّفاق: «إذا أردْتَ أن تتعرَّف إلى الحياةِ على أُصولِها، فَزُرْ حيَّاً شعبيَّاً على هامشِ المدينة».

تتوغَّلُ في طُرُقاتهِ الضَّيِّقة، وأزقَّتهِ المُلتوية. تُلاطفُ الأطفالَ الذين يسدُّونَ منافذَهُ، وتتمنّى لو تعود طفلاً لم يتورّطْ بعدُ في لعبةِ «الكبار».